Algo incompleto que logra su cometido.

En mi sala tan tristemente adornada como mi real manera de ser, me encuentro intentando escribir algo desde la tarde de ayer.

Sintiéndome así ya tengo tiempo, incluso desde antes de conocerte.

Un vacío tan fuerte que nublada mantiene a mi mente e impide que escribiendo mis pesares exprese.

Esta noche es diferente debido a que me di cuenta que al igual que peras con manzanas sumar no puedes, pasa lo mismo con estar triste e intentar escribir algo alegre.

Tratar de escribir mi ahogo aún no sé a qué se debe.

Ni siquiera sé donde me ahogo o en qué me ahogo pero, eso sí, a amores malos no se debe.

No es por desamores, de amor no siempre tiene que sufrir aquel quien triste se siente. Sólo una falacia malentendida por parte de lectores que sólo entienden lo que quieren.

     “Lo dejó sólo y suicidarse decidió éste.”

Veamos si leemos como si fuésemos el escritor y no un simple lector que cómo cualquier aficionado lee y un crítico ya se cree.

Pues esta historia de mí no trata, pero mis sentimientos que aún no comprendo logro drenar tranquilamente.

Una prosa barata y corta con rimas de bachiller.

Una prosa triste, una rosa muerta, un desamor ajeno que decidí escribir por amor a aquello que no comprendo, no me ha pasado y que no siento ni veo.